Жди, пока лед не начнет обжигать.
Не будет прощального танца и застенчивых улыбок. Не будет крепких объятий на прощание и поцелуев, которые остаются на губах еще долгое время. Не останется запаха и совсем никаких вещей. Запах исчезнет, а вещи - истлеют. Не будет еще одной прогулки, еще одного заката, крепких сновидений и еще одной минуточки. Не будет неожиданностей, скромного чуда и маленького мановения палочки. Строк, интонаций, голоса и звуков тоже не будет. Не останется ожиданий, тревог, встреч и "я изменюсь". Не будет высоких звезд над головой, твердой земли под спиной, холодного родника на двоих, родинки, что нашел, ни грез, ни надежд, ни веры. Не будет сказки из книжек, не будет книг, теплого пледа, чуть холодного какао, нарезанных овощей и звона посуды. Не будет внезапного утра и летящих дней. И в сказке не будет сказки. Потому что сказка - это не одна книга, сказка - это множество растущих книг, с развивающейся жизнью, новыми нотами, очерками и новыми взмахами кисти, новыми красками и новыми штрихами на камне. Это тогда, когда сказка становится драмой, а иной раз трагедией. Не будет сказки. Будет взгляд в пол, вымученное лицо, бокал виски, бесконечная музыка, вторая пачка сигарет за день, привет друзьями, сновидения, много сновидений, новые цели, новая книга, но уже не в такой красивой обложке. Все это будет, но уже не будет сказки.