воскресенье, 13 апреля 2008
Человек прозрачной спичкой зажигает керосиновую лампу. Бирюзово - желтый свет заполнил небольшой ореол вокруг лампы. Тьма осталась.
- Тш…Тшш… я один? – Тихим сорванным голосом проговорил человек. Ответ – тишина.
Он провел по воздуху свободной рукой, и она тут же растворилась во мраке.
- Бррр…холодно, - человек дыханием согрел ладошки и просто шагнул во тьму. Лампа освещала всего на десяток сантиметров вперед. Угнетает.
читать дальшеСтаренький потертый на локтях пиджак был аккуратно выглажен, но распахнут, хотя не было жарко. Длинные ухоженные волосы завязаны в пучок на затылке, цвета не разобрать.
Шаги давались с легкостью, вокруг столько пространства, что его можно было бы заполнить тоннами вкусного разноцветного зефира, но он стал бы черным, так как не имеет собственного света, а у человека есть лампа. Она греет и горит. Ничего, что слабо. И еще у человека есть душа, но это крайний запас. Он достает карманные часы на позолоченной цепочке, механизм с легкостью открывается, в кругленькой рамочке фотография девушки, немного размытая, видимо, от влажности, или сухости? Правее – циферблат. Стрелки дрожали на месте. Дождя сегодня точно не будет. Самые стандартные карманные часы.
Интересно, сколько он прошел за все то время, что не останавливался ни на шаг? Хотя в Темноте время и расстояние не такие важные стороны как Свет и Тепло.
… Почему я ее потерял? И к тому же забыл шляпу, а ведь она необходимый атрибут в одежде. Выбор, выбор, выбор. Она всегда думала о нем. Сделала. Поезд прибыл на 4 аэроплощадку, бывает же. И выбор, выбор, выбор. За что она так со мной? Все было. И снова этот выбор, выбор, выбор. В голове он сидел, проклятый! А я знал, даже сознательно не замечал, а сейчас…неважно, во тьму!
Человек прибавил шагу. Что-то мелькнуло.
- Я один? - снова, как тогда, спокойно повторил человек. Мелькнуло ближе и сильней. Затем повисло над фонарем на вытянутой руке, потом покружилось недалеко от головы, отлетело на небольшое расстояние, замерло.
Свет!
Оно светится само!
Изменяясь, огонек начал обретать разные формы: животные, растения, большие часы, здание со штыками. На несколько секунд задержалось в форме человека. Психо-удар в голову. Это она. Фотография. Тьфу, фотография, то есть она! Я не мог ошибиться. Огонек снова изменился и так по кругу, разные формы.
Человек осторожно вскинул свободную руку вперед, чтобы дотянуться до сердца свечения, но огонек ловко отпрянул на равноудаленное расстояние и снова стал недосягаемым, но близким. Человек сделал еще несколько подобных попыток, но снова остался ни с чем, а огонек, казалось, смеялся. Надсмехался!
- Скажи, это ты? Ну, скажи! – в отчаянии на бегу кричал человек, едва не спотыкаясь. А огонек грациозно скользил по слоям тьмы, будто она ему была нипочем. Он еще раз близко подлетел к человеку, а затем, «чик», растворился во тьме, унесся ветром, грозой, появлением озона неизвестно куда. Человек погрустнел. Рука с лампой обреченно опустилась, и на голову нахлынул липкий страх вперемешку с холодом. Но здравый разум пришел быстрей, чем предполагалось, и он снова бодро шагал в неизвестность.
Это как большая черная комната. Бродишь без цели, нет, цель, конечно, есть, - найти ответ, - единственное, ноги бесцельно несут тебя. А потом находишь стену, затем дверь и еще одну комнату. Она тоже черная? Видимо. Как-то нехорошо на душе стало. Этот странный огонек. Он дразнит меня.
Что-то мокрое и вязкое попало под ноги. Фиолетовый мох, неприятно, но терпимо, только не спрашивайте, откуда я знаю, что он фиолетовый.
В левом кармане зашевелилось перо. Человек тихонько чихнул и быстро извлек его, будто позабыв о важном предмете. Чернила брал из темноты, они сами маленькими тонкими струйками наседали на кончик. Присел на корточки, близко держа к себе лампу - у земли особенно холодно. И начал выводить слова прямо на черном полотне. Не разобрать, но, кажется, записка. Прощание? Не думаю. Набор слов на память невидимому приемнику. Буквы выпрыгивали из темноты, принимали очертания, и сами становились тьмой. С виду бесполезное занятие. Но человек усердно трудится, значит не напрасно. Наконец, когда он закончил, буквы были собраны, а перо почернело и осыпалось:
То, что уходит во тьму, не уходит навсегда.
В поиске человек – замок на мир.
Но мир бесплоден, если нет в нем тебя
А я один, и я там был.
Грани строго подведены
Но грани разума, а не мира.
В ангельском танце замерли мы,
Скажи мне, красиво?
Под плачем читаются строки,
Натянутые, как струны гитары.
Потерпим. Останется только
Вспомнить, о чем мы так долго мечтали…
Мечтали и знали, но, к несчастью, не стали….
Человек поднялся, стряхнув с себя остатки трухи пера. Он аккуратно держит лампу около сердца, огонек стал потухать. Это конец.
Дальше он просто шел, забыв о пере, о словах, о тьме, просто во мрак. Лампа совсем погасла, только дрожащее очертание горящего фитилька вызывало улыбку радости. И спички просыпались. А рядом мерцал огонек. Как будто шел под руку с человеком. Но это не так. Он был близко не досягаем. Они вместе шли сквозь тьму. Огонь грел, тьма, засыпая, теплела. Так что, Nif a mor! *Вперед во тьму!*.
Механизм часов затикал, не дрожь, как прежде, а именно тиканье, сладостное, мелодичное, равномерно-отстукивающие. Будет дождь Выбора.
Постоянство не постоянно, мы никогда не знаем куда придем. Сон - верная дорога. Там нет тьмы…
12 августа 2007 года 3:00
@темы:
Мои рассказы,
Творчество
-
-
12.07.2011 в 19:04-
-
12.07.2011 в 19:22