Без тебя.

воскресенье, 27 сентября 2009

21:22

Arverian

Жди, пока лед не начнет обжигать.

Маленький ручной чемоданчик тихонько лег на аккуратно заправленную постель. Старые замки, с облетевшим напылением уже неизвестно какого цвета, открылись с характерным звуком. И какой может быть цвет в черно-белом мире? Но об этом позже. Сухие руки осторожно прошлись по дну пустого чемоданчика, будто бы вспоминая, что он хранил в себе. Холодные, застывшие черты старческого лица не выражали никаких эмоций. Лишь глаза, наполненные тоской и скорбью, готовы были пролить маленькие капельки серебра. Старик покачал головой и сел рядом с чемоданчиком:
читать дальше- Вот еще один день без тебя, - прозвучал посаженый, но мягкий голос, - как бы я хотел, что все было иначе.
Он подпер кулаком подбородок — так и просидел несколько минут, размышляя о чем-то. Затем энергично поднялся и уже не спеша начал складывать некоторые вещи в чемоданчик. Он ходил по комнате и собирал записки; доставал из разных ящичков, книг, шкатулок старые письма. И все это уходило в чемоданчик. Он снял с вешалки пиджак темного цвета с потертым воротником, надел его, а из внутреннего левого кармана извлек фотокарточку с изображением молодой девушки. Он положил снимок в оттягивающийся карман чемоданчика, сложил еще несколько вещей и захлопнул крышку.
Черно-белый город встретил его своими известными пустотой и холодом. Поздняя осень уже во всю силу диктовала свои права, заставляя прохожих всё глубже и глубже прятаться в своих одеждах. Сим поступил точно также: повыше натянул ворот от пальто, втянул шею в плечи, туже затянул шарф, надел кожаные перчатки и отправился по дороге.
Весь мир вокруг него представлял из себя одно большое черно-белое кино — ничего не имело своих красок, только определенный уровень контрастности и насыщенности.
- Таков мой мир Без Тебя, - как-то неожиданно сказал он, но его слова тут же пропали в пустоте улиц.
Нет, людей, спешащих по своим делам, бедных и богатых, злых и не очень было много, но улицы все равно пусты. И это не мир. Мира без тебя попросту нет. Это непонятное пространство, в котором ему приходится просыпаться каждое утро, видеть безликость и безликих, видеть в отражении свое лицо, изрезанное толстыми полосами морщин, каждый раз сдерживая бусинки слез. И не потому что слаб, а потому что не смог отпустить. Просыпаться, зная, что придется прожить еще один день. А как жить, если жизнь давно ушла? Это и есть его будущее. Будущее, которое он не хотел видеть. Когда люди проходили мимо, то лица их были размыты, не стерты, а именно размыты - не имеющие выражений лица. Чаще было немое кино, ну шум города нередко нарушал эту тишину. Но так хотелось, чтобы всегда было тихо. Пусть будут эти серые глаза неживые лица, лишь бы тихо было.
Сим шел по дороге в парке. Людей становилось все меньше, и усиливающийся ветер срывал и уносил куда-то вдаль последние сухие листья. Интересно, желтые ли они? А может быть красные? Или уже истлевшие земельного цвета?
От порывов ветра грудь наполнялась свободой. Сим дышал глубоко и спокойно, как бы смакую каждый глоток воздуха. Сначала ветер распахнул его пальто, но Сим продолжал идти вперед, ничего не замечая. Затем ветер подхватил его чемоданчик и начал кружить его в воздухе, а пальто и вовсе сорвал и унес в черно-белую пустоту, обнажив белые, но какие-то призрачные крылья своего хозяина. Короткие записки и письма, клочья бумаги, старый портсигар и очки в металлической оправе, и еще какие-то вещи создали настоящий вихрь вокруг Сима. И он шел в этом вихре, уводившим его прочь от привычных, но не родных мест. Записки по очереди выскакивали, обнажая хорошо известные Симу надписи.
«Люблю тебя! Буду ждать!» - читал он и записка тут же превращалась в пыль.
«Скучаю сильно. Не хочу уходить...» - боль и воспоминания проносились в голове с каждой исчезнувшей надписью. Он помнил. Он любил...
Когда всё кончилось и ничего не осталось, а ветер успокоил свою мощь, вдалеке можно было увидеть человека, расправившего могучие крылья и крепко прижимающего к груди одну единственную фотографию с изображением молодой девушки, которая улыбалась ему ангельской и загадочной улыбкой.
Он любит. Он не может отпустить...
«Такой одинокий день без тебя» - тихим стоном прошептал ветер.

Человек не может терять вечно. После очередной потери его может не стать.

By Angel.

25 сентября 2009 года 09:51-16:03

@темы: Мои рассказы, Творчество